Ara, le chat qui attaque

Ara n’est pas un chat comme les autres. Dans le quartier, on raconte qu’elle est née un soir de grand vent, quand les cheminées chantaient et que les feuilles tournaient en spirale comme des oiseaux perdus. Depuis, Ara ne se contente pas de marcher sur les toits — elle les traverse.

Le jour, elle ressemble à n’importe quel chat : pelage gris aux reflets bleutés, yeux jaunes toujours à moitié fermés, comme si elle savait déjà ce que vous alliez faire avant même que vous y pensiez. Elle s’étire sur les rebords de fenêtres, observe les passants avec une élégance indifférente, et disparaît dès qu’on croit l’approcher. Rien d’étrange, en apparence.

Mais la nuit, Ara s’allège.

On dit que c’est d’abord imperceptible. Une vibration dans l’air, un silence un peu trop dense. Puis elle saute — pas comme un chat, non — comme une plume qui aurait décidé de remonter au ciel. Elle flotte, traverse les ruelles, glisse entre les lampadaires, portée par quelque chose d’invisible. Les rares témoins parlent d’une silhouette suspendue, presque irréelle, comme un rêve qui aurait oublié de s’arrêter.

Certains jurent qu’elle surveille la ville. D’autres pensent qu’elle cherche quelque chose — ou quelqu’un — qu’elle a perdu depuis longtemps. Il y a même une vieille femme qui affirme qu’Ara comprend les pensées humaines, et qu’elle choisit ses apparitions selon les chagrins qu’elle perçoit.

Un enfant, lui, raconte qu’elle est venue un soir se poser près de sa fenêtre. Il n’avait rien dit, mais il pleurait en silence. Ara l’a regardé, longuement. Puis elle s’est envolée, et le lendemain, il a retrouvé un courage inexplicable. Comme si, en passant, elle avait emporté un morceau de sa tristesse.

Ara ne miaule presque jamais. Elle ne laisse pas de traces. Mais parfois, quand le vent se lève et que les rideaux frémissent, certains lèvent les yeux.

Et ils espèrent, juste un instant, apercevoir le chat qui vole.